Falta-me coragem.
Se calhar não.
Falta-me convicção. Antes assim.
Falta-me convicção para me fazer perceber.
Para tu perceberes e acatares que o que digo é mesmo a sério.
Falta-me convicção naquilo que digo
e sinto.
11 agosto 2006
Hinos...
No meio das conquistas, de disputas de fronteiras, imposições de crenças ou religiões, terrorismos e guerras, vem-me à memória a música batida:
Os Hinos
Os hinos são frutos perversos
crescendo no ramo dos versos
roubando o vento e a luz à folha
os hinos cegam quem os olha
Adoradores de sangue, sempre
os hinos bebem quem os cumpre
quantos sentidos tem a palavra
que o hino tomou por escrava
Beijou-me bem, matou-se a esmo
e o hino é sempre o mesmo
sempre o mesmo
beijou-me forte, matou-se feio
e o hino sempre de permeio
Choro por mim aos pés da forca
e o hino fala-me da dor que há
maior que a minha, melhor que a vida
e a morte vem despercebida
E se houver quem desta paz se farte
irmãos, irmãos, hinos à parte
lá vêm músicos, lá vêm letristas
divulgarão novas conquistas
Beijou-me bem, matou-se a esmo
e o hino é sempre o mesmo
sempre o mesmo
beijou-me forte, matou-se feio
e o hino sempre de permeio
Se cada igreja tem o seu sinos
e cada patria tem o seu hino
que fazem dentro das sepulturas
versos e sons e partituras?
Épicos de todo o mundo, uni-vos
fazei dos hinos pregões vivos
fazei dos hinos perdões aceites
em cama onde não durmas não te deites
Beijou-me bem, matou-se a esmo
e o hino é sempre o mesmo
sempre o mesmo
beijou-me forte, matou-se feio
e o hino sempre de permeio
Os Hinos
Os hinos são frutos perversos
crescendo no ramo dos versos
roubando o vento e a luz à folha
os hinos cegam quem os olha
Adoradores de sangue, sempre
os hinos bebem quem os cumpre
quantos sentidos tem a palavra
que o hino tomou por escrava
Beijou-me bem, matou-se a esmo
e o hino é sempre o mesmo
sempre o mesmo
beijou-me forte, matou-se feio
e o hino sempre de permeio
Choro por mim aos pés da forca
e o hino fala-me da dor que há
maior que a minha, melhor que a vida
e a morte vem despercebida
E se houver quem desta paz se farte
irmãos, irmãos, hinos à parte
lá vêm músicos, lá vêm letristas
divulgarão novas conquistas
Beijou-me bem, matou-se a esmo
e o hino é sempre o mesmo
sempre o mesmo
beijou-me forte, matou-se feio
e o hino sempre de permeio
Se cada igreja tem o seu sinos
e cada patria tem o seu hino
que fazem dentro das sepulturas
versos e sons e partituras?
Épicos de todo o mundo, uni-vos
fazei dos hinos pregões vivos
fazei dos hinos perdões aceites
em cama onde não durmas não te deites
Beijou-me bem, matou-se a esmo
e o hino é sempre o mesmo
sempre o mesmo
beijou-me forte, matou-se feio
e o hino sempre de permeio
09 agosto 2006
...
the lyrics:
vacate is the word...vengeance has no place so near to her
cannot find the comfort in this world
artificial tear...vessel stabbed...next up, volunteers
vulnerable, wisdom can't adhere...
a truant finds home...and a wish to hold on...
but there's a trapdoor in the sun...immortality...
as privileged as a whore...victims in demand for public show
swept out through the cracks beneath the door
holier than thou, how?
surrendered...executed anyhow
scrawl dissolved, cigar box on the floor...
a truant finds home...and a wish to hold on too...
he saw the trapdoor in the sun...
immortality...
i cannot stop the thought...i'm running in the dark...
coming up a which way sign...all good truants must decide...
oh, stripped and sold, mom...auctioned forearm...
and whiskers in the sink...
truants move on...cannot stay long
some die just to live...
ohh...
Há dias assim
em que o calor se apodera de mim.
Os pensamentos são lentos, vagarosos, como os meus pés: inchados. Levam-me para recantos escuros, na esperança de uma sombra fresca. A maioria das vezes a sombra é tão sombria e desconfortável que nem me lembro como lá cheguei.
Há dias assim. Há dias que ando assim. Arrasto-me pelas ruas, engulo sentimentos, bebo o sono em chávenas de café escaldadas. Mato a sede com água morna.
Há dias assim, há tantos dias assim.
Os pensamentos são lentos, vagarosos, como os meus pés: inchados. Levam-me para recantos escuros, na esperança de uma sombra fresca. A maioria das vezes a sombra é tão sombria e desconfortável que nem me lembro como lá cheguei.
Há dias assim. Há dias que ando assim. Arrasto-me pelas ruas, engulo sentimentos, bebo o sono em chávenas de café escaldadas. Mato a sede com água morna.
Há dias assim, há tantos dias assim.
07 agosto 2006
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