O Pintor

O pintor tem as cores na ponta dos dedos, mas também as dores.
Com a mestria de uma pincelada tantas vezes traduz as minhas cores. Mas tantas outras expõe as minhas dores.
Este pintor, eu conheço há muitos anos. Há tantos que nem me lembro quantos são. Não sendo da família, entrou para lá, e vai ficar para sempre.
Este pintor, com o qual eu não falava por ser uma miúda tímida, com muitas dores por resolver (algumas ainda por cá andam...).
Só uma árvore me fez falar, ou melhor, o alperce no cimo da árvore. Essa cor de fruta fez com que eu perdesse a vergonha e lhe dissesse ali está mais uma fruta para apanhar. Passaram-se muitos anos e eu nunca mais me lembrei de como falei pela primeira vez com o pintor.
Mas ele não se esqueceu. Numa altura de transição da minha vida, quando acabei o curso e cumpri o ritual (com o qual nem concordava muito) de distribuir fitas de fim de curso para amigos e familiares assinarem, o pintor pintou a minha fita. E nessa fita para além do desenho do alperce vinha também a memória. A menina que perdeu a vergonha e no quintal da casa da praia diz que está ali mais um alperce.
A pintura do pintor fez-me sorrir. Mas as letras do pintor fizeram-me chorar.
Era uma altura difícil da minha vida, essa, a das fitas. Estava a deixar uma etapa importante para trás e tinha um futuro diferente pela frente. Mas também foi uma altura de decisões, em que cortei com outras amarras que me deixaram amorfa durante anos.
As cores e as letras do pintor deixaram-me de queixo trémulo e lágrima ao canto do olho. Não chorei de dor, mas de cor.
E mais uma vez, o pintor lembrou-se das palavras: e deixou aqui na blogosfera a sua pincelada em letras.
E eis algumas cores: